乌塔的声音戛然而止。
她张着嘴，喉咙里发出“荷荷”的气音，脖颈上的青筋暴起，却发不出任何连贯的词句。
几秒钟后，她颓然地垂下头，银发遮住了脸庞，身体还在微微发抖，指甲在椅背上抓出几道白痕。
米尔转身走到衣架前。
脱下身上那件宽松的便服，换上了一套整洁挺括的黑色教士袍。
他站在穿衣镜前，仔细地扣好每一颗扣子，整理了一下领口，确保没有任何褶皱。
推门走了出去。
……
公馆的会客大厅。
这里比楼上的房间要宽敞得多，挑高的穹顶上绘着繁复的宗教壁画。
落地的玻璃窗擦得一尘不染，将窗外的花园景色尽收眼底。
腓特烈坐在窗前的单人沙发上。
他穿着一身鲜红色的枢机主教长袍，手里握着一根镶嵌着红宝石的权杖。
阳光从他背后照进来，给他的轮廓镀上了一层金边，却让他的面容隐没在阴影里，看不清表情。
沙发旁边的阴影里，站着几个人。
他们穿着宽大的黑色长袍，兜帽压得很低，遮住了大半张脸，只露出苍白的下巴。
偶尔有风从门缝吹过，长袍的下摆掀起一角。
黑袍之下，并非普通的衣物，而是纯白色的紧身修女服，布料紧紧包裹着躯体，勾勒出肌肉紧绷的线条；
也有几人袍下隐约露出暗红色的金属光泽，那是特制的轻型铠甲。
他们站得笔直，一动不动，像是一尊尊没有生命的雕塑，连呼吸声都微不可闻。
米尔走进大厅，皮靴踩在光洁的大理石地板上，发出清脆的脚步声，在空旷的大厅里回荡。
腓特烈抬起头。
“米尔。”
他的声音有些沙哑，眼袋微微下垂，眼底布满了红血丝。
“今晚的行动，你准备好了吗？”
米尔走到他对面的沙发前，坐下，双手自然地搭在膝盖上，嘴角挂着自信的笑容：
“准备好了。”
腓特烈身体前倾，双手拄着权杖：
“我还是得提醒你。”
他盯着米尔的眼睛，目光锐利如鹰。
“若是稍有闪失，让露西逃跑，所有人都会将罪责怪到你身上。现在的舆论环境……你应该很清楚。”
米尔点了点头，神色淡然，没有丝毫慌乱。
“没关系，我会安排好的。”
腓特烈深深地看了他一眼，随后直起身体，看了一眼身后。
“这次配合你埋伏行动的人，来自圣骑士团的精锐、冒险家协会高阶战士、还有第六厅的几名枢机……”
他的视线落在那些黑袍骑士身上，停顿了一下，眼神变得有些幽深。
“……‘殉道骑士’的秘密，你也已经知道了，我就不过多介绍了。”
米尔转过头，对着那些站在阴影里的骑士微微颔首。
“嗯，非常感谢。”
他重新看向腓特烈，脸上露出一丝恰到好处的微笑，既谦逊又自信。
“我一定……不负众望。”
腓特烈站起身，整理了一下红色的长袍，转过身，看向那几名殉道骑士，语气变得严厉：
“今晚一定要全力配合米尔枢机的行动。”
“是。”
骑士们齐声应道。声音不大，却整齐划一，没有任何起伏，也没有丝毫感情色彩。
“一旦发现来劫狱的人，一个都不能放跑！”
腓特烈说完，最后看了一眼米尔，转身向大门走去。
米尔站在原地，目送着那道红色的背影消失在门口的光晕中。
……
公馆外。
一辆黑色的马车停在台阶下，车厢上绘着教会的金色徽章，两匹纯黑色的骏马打着响鼻，喷出白色的雾气，马蹄不安地刨动着地面。
腓特烈走出大门，并没有急着上车。
他站在马车旁，从怀里掏出一枚透明的水晶，注入一丝魔力。
嗡……
水晶微微震动，发出淡淡的幽蓝色微光。
“腓特烈大人。”
水晶里传出一个低沉的声音：
“目前为止，大主教拉兹洛并未接触可疑的人。”
腓特烈看着街道尽头依然在聚集的人群，眯了眯眼睛。
“继续监视吧。”
“是。”
水晶那头的声音停顿了一下。
“对了……”
枯叶声音再次响起，带着一丝迟疑。
“昨天晚上，他与第三厅枢机波佩斯库倒是谈论了很久。根据资料，他俩之前并不是很熟。”
腓特烈的手指在水晶表面轻轻摩挲，忽然皱起了眉……
波佩斯库？
“安排人……稍微留意一下。”
“毕竟，波佩斯库之前与伊波恩一直走得很近。暂时还不能排除他的嫌疑。”
伊波恩两个月前死于米尔之手，身份才刚刚被彻底揭穿。
而波佩斯库……
他在三年前就离开了第三厅，销声匿迹了很久。直到最近才突然出现在慕斯卡利。
所以伊波恩的事件结束后，教会也还没来得及对他进行详细的盘查。
“明白了……”
枯叶的声音有些犹豫。
“但从昨天的情况观察下来，波佩斯库的白魔法造诣很高，沾染深渊的可能性并不大。他在教堂里救治了很多病人……”
腓特烈冷笑了一声。
他抬起头，看着天空中飘过的铅灰色云层，长叹了一口气：
“你别忘了。伊波恩也会白魔法。”
腓特烈收回视线，握紧了手中的水晶。
“甚至直到现在，他都是历史上最强的圣魔法师。”
水晶那头沉默了片刻。
“好的……我会加强对波佩斯库的监视。”
光芒熄灭。
腓特烈把水晶收回怀里，踩着脚踏板，上了马车。
……
慕斯卡利大教堂，空气浑浊……
哀嚎声持续了一天一夜，从未停歇。
担架从门口一直铺到了祭坛下方。原本光洁的大理石地面上，此刻满是黑色的污渍和血手印；
并没有撕心裂肺的惨叫，只有低沉的、连绵不断的哼哼声，像是无数只苍蝇在耳边嗡鸣，钻进人的脑子里。
拉兹洛手里拿着一块白布。
他弯下腰，看着担架上的老人。
老人的胸口已经停止了起伏，脸上布满了黑色的、树根状的纹路，那是毒素侵蚀的痕迹。
眼球浑浊，大大地睁着，凝视着教堂高耸的穹顶。
这是一张熟悉的脸。
十年前，这张脸的主人曾经站在他家门口，唾沫横飞地诅咒他的妻女，手里挥舞着一根烧火棍。
拉兹洛的手很稳。
白布盖了上去，遮住了那张扭曲的面孔。
拉兹洛直起腰，脊椎发出一声轻响。他长长地吐出一口气，肩膀松垮了下来。
有一种诡异的轻盈感。
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